IV poesía en el Ensanche

De la mano de Alberto García Teresa, esta maravillosa tarde en la Asociación Vecinal PAU del Ensanche de Vallecas , una lectura con Javier Lostalé, Antonio Crespo Massieu y Diana García Bujarrabal. Una tarde noche llena de Poesía. 

Dejo aquí unos poemas de los cuatro autores seleccionados por Alberto García Teresa y algunas imágenes para el recuerdo.

DESTINO

Estoy triste
para desde la purificación de una empañada nube baja
decirte que te amo.
Y volver en lenta despedida de los seres y las cosas
al principio indivisible de tu nombre
convertida mi vida en crisálida de lo que te llevas mientras te alejas.
Estoy en sombra tuya,
con esa sabiduría con la que el alma tiembla en la mirada
cuando los ojos están radiantemente nublados
en un pequeño bosque de lágrimas.
Estoy quieto, retrasado en la luz de tu memoria,
para decirte que te amo.
Soy la memoria sin ti
de todo en lo que me fuiste creando,
el lugar herido de tus pasos;
por eso crece en mi sangre la rosa silenciosa de no buscarte
al mismo tiempo de decirte que te amo.
Estoy al lado de lo invisible
que respira desde un corazón en llamas
mientras un doble silencio blanco
de tu imagen dolorosamente me separa.
Sin territorio a ti me abrazo
para decirte que te amo.
Estoy, pasados los años,
en el mismo día de tu anuncio,
cuando quemaste mi pecho
con tu hora transparente.
Por eso sin tiempo te recibo
en mi propio aire asfixiado, 
y en soledad te resucito 
para decirte que te amo.
El horizonte de este poema 
es ya, amor, tu misma lumbre sostenida,
el resplandor de tu ceniza.
Y el escribirlo ha sido, amor, sellar contigo mi único destino.

(Javier Lostalé)                                                 


MARAIS POITEVIN

Semeja la calma.
Es laberinto. Marisma.
Árboles como orilla, límite, ciudadela,
muros de raíces blancas
aves, insectos, pequeños mamíferos.
Caudal vegetal. El mundo ya sólo así.
Quietud.

Se buscan los árboles en el agua
y el agua ofrece constelaciones verdes,
estrellas verdes, pequeños fuegos.
Enrojece el espino, se enredan los fresnos,
y hay flores minúsculas y raras
y libélulas y pájaros miedosos.

Los árboles trazan
el camino del agua.

(Esther Muntañola)

TAMBIÉN LA HISTORIA

Alguien podría pensar
que la historia es esta sucesión
de gritos o catástrofes
esta barbarie meticulosa calculada
este espasmo del tiempo
y el cinismo el desprecio la arrogancia.

Alguien pensó
que era cuento alucinado
contado por un loco o un idiota.

Estaba en lo cierto.

Pero
también la historia
es esta interminable rebelión
que atraviesa los siglos
lágrimas de lucidez alzadas en las calles
este No que hace añicos los cielos
este pensamiento inerme y limpio
hondas raíces de razón y materia.

Todos estos sueños
juntados como horizonte de esperanza
en medio de la noche
quebrando el silencio
abriendo
las incontables plazas del mundo
esta invención de palabras
que caminan riendo o llorando
pero avanzan siempre
como desafío a un tiempo sin estrellas.

Son historia.
Reconoces los rostros encendidos
el sueño de futuro latiendo
en la sonrisa o belleza
indemne de la juventud
en este orgullo sin desdén
de saber que el futuro anida
en sus actos y su mirada
en la altiva certeza de que todo es posible.

No han vuelto
(ni tú vuelves)
Siempre han estado
( y tú con ellos)

Porque historia es también
este regreso terco inviolable
de los desposeídos los jóvenes
los cansados alquimistas de la memoria
las mujeres alzadas con voz y milagros
los niños con absurdas banderas inventadas
los animales que dicen paz en el lomo
los compañeros tenaces
que preservan la alegría en el frío invierno
también es 
este desfile interminable
este aliento o anuncio
de un mañana que siempre regresa
este ansia infinita inabarcable
de cambiar el mundo.

Esta insensata esperanza
También la historia.

    (Antonio Crespo Massieu)


LAS MUJERES

Las mujeres sangran todos los meses.
Lo hacen con un olor discreto orillado en el baño, 
casi como si nada.
Manan sangre despacio
por esos orificios brillantes de su cuerpo.
Las mujeres son cuerpo
que exhibe su dolor por las tertulias
siempre una vez al mes,
discretamente.
Entonces hay cien viejos que se parten las uñas
para no molestar.
Lloran como si nada,
y se ocultan el rostro
porque están muy felices
de ya no tener hambre.
Las mujeres, los viejos, juegan como los niños
a morderse los labios
para saber qué pasa.
Mientras, en los simposios,
su nombre se debate por la luz de los flexos,
alimenta teorías,
ramas en el discurso,
los sutiles matices que apuran el lenguaje y las bocas,
todas las bocas
que hablan, y hablan, y hablan
hasta ahogar.
Pero el dolor es sordo
y anida en la memoria de los cuerpos.
Su único argumento es saber su verdad.

(Diana García Bujarrabal)

Javier Lostalé

Antonio Crespo Massieu

Diana García Bujarrabal

Esther Muntañola